Carlos Martín Gaebler

Je m’appelle Carlos Martín Gaebler, docteur en philologie. J'ai été professeur à l'Université de Séville pendant 39 ans. Je suis maintenant à la retraite depuis presque deux ans, j’écris, je photographie le monde et je profite de la vie. 

Voici une photo de Manuel Sánchez Librero (Aznalcóllar, Séville, 1904-1937). Manuel travaillait comme chauffeur d'autocar de la Compañía Gaditana de Minas qui assurait les liaisons entre Aznalcóllar et Séville, Sanlúcar la Mayor et Gerena. Il n'était affilié à aucun parti ou syndicat. On disait de lui qu'il ne s’occupait pas de politique. 

Beau, blond et aux yeux verts, Manuel Sánchez Librero était le frère d'Amelia Sánchez Librero, et l'oncle de Manola Palomo Sánchez, qui a fait don de son ADN salivaire pour l'identification future de ses restes lorsqu'ils apparaîtront. Il a été assassiné à l’âge de 33 ans dans la municipalité de Sanlúcar la Mayor, parce qu’il était un démocrate,  agnostique, et probablement aussi parce qu’il était une personne honnête.  

Après l'assassinat de Manuel, sa sœur Amelia a commencé à se heurter souvent aux phalangistes, qui l'ont obligée à mettre le drapeau franquiste sur le balcon de la maison familiale à Aznalcóllar. Une fois, Amelia  résolue s'est rendue sur le toit, a mis la main sur une robe de chambre noire, l'a accrochée à un balai et l'a fixée au balcon en signe de deuil pour la mort de son frère. Peu après, les phalangistes sont réapparus au domicile, lui rappelant que ce n'était pas le drapeau qu'ils lui avaient donné à accrocher. Amelia a désobéi à l'ordre et le balai est resté accroché au balcon, la robe de chambre n’étant plus qu’un crêpe noir. Amelia était une femme qui ne se taisait pas. Quand on la forçait à lever le bras pour faire le salut fasciste, elle ne le levait jamais. Les phalangistes lui plantaient leur béquille dans le flanc pour lui faire lever le bras, mais elle mettait ses mains dans ses poches ou croisait les bras. 

Ma grand-mère María Ojeda Díaz avait engagé Amelia Sánchez Librero pour travailler comme nounou après la naissance de mon oncle Fernando dans les années 1940. Celle qui pour nous tous était la tante Amelia faisait partie de la famille quand nous étions enfants dans les années 60 et visitions la maison de ma grand-mère, à Alcalá de Guadaíra, Séville. Les années ont passé, ma grand-mère est morte, Amelia a travaillé pour mon oncle, nous avons grandi, Amelia est morte à 104 ans, mais il va sans dire qu'il n’y a pas eu un mot dans la famille sur l'identité d'Amelia, qui avait été engagée par ma grand-mère « bien qu'elle soit » la sœur d'une victime de la répression.  

Quand Amelia meurt, je me suis rapproché de sa nièce Manola Palomo Sánchez, qui, lucide et dotée d’une bonne mémoire, m’a raconté de nombreuses histoires sur ma grand-mère bien-aimée et sur mes grands-parents, ce que ni mes parents ni les membres de ma famille biologique n'avaient jamais fait. J'écrivais un texte en hommage à ma grand-mère Maria et Manola m'a fourni une énorme quantité de données familiales et historiques. Jusqu'au jour où elle mentionne que sa tante Amelia, ma tante Amelia, avait un frère, son oncle Manuel, et elle m’a raconté tout ce qui lui était arrivé. J'ai été tellement impressionné par le récit de quelque chose qui n'avait pas été raconté depuis des décennies que j'ai décidé de lui rendre hommage en écrivant les circonstances de sa disparition dans l’article que je lui avais envoyé en premier lieu, et que j'ai publié il y a quelques années sur mon blog personnel. Entre autres, il était émouvant de toucher de mes doigts ce petit gâteau de pain et ce talon de tickets de bus à peine entamé (qu'Erodia, la fille aînée de Manola, a conservé).  

Je continue à rendre visite à Manola dans les environs de Séville et à lui téléphoner de temps en temps, car elle est de santé très fragile et parce qu'elle est la dernière survivante de ces années tragiques, et elle s’est révélée avoir une mémoire prodigieuse.